Утро. Метро. Сидящая напротив меня девушка с узким лицом и широкой костью пытается читать "Лолиту" Набокова. Я, помнится, в девяностые годы предпринял три безуспешные попытки приобщиться к этой книге, и каждый раз ломался, не дойдя даже до середины. Редкостная тягомотина. Похоже, девушка напротив меня считает примерно так же. Она зевает, убирает книгу в сумочку и засыпает. А поезд продолжает с грохотом лететь на север.