Однажды во времена пионерского детства будучи на летнем отдыхе не то у родственников на турбазе, не то у бабушки в деревне, Искандер читал какой-то взрослый журнал. Взрослый не в смысле "Плэйбой" с "Пентхаузом", которые тогдашнему пионеру и взять-то было неоткуда, а ни разу не "Костёр", "Искорку" или "Барвинок" (если чтение происходило в сельской местности). В журнале была опубликована середина какого-то детективного рассказа или даже повести.

Где-то в горных снегах, будучи отрезанными от всего мира, какие-то совершенно не милицейские люди самостоятельно расследовали смерть одного из коллег. В процессе расследования они осознавали, что синяки на свалившемся с горы теле могли быть оставлены шипами горных ботинок, фотографии синяков они сделали, перед тем как похоронить погибшего, а значит, по размеру синяков можно определить размер обуви и сузить круг подозреваемых. Но хрен там, фотографируя, они не положили рядом с синяками линейку, и теперь фото можно подогнать под любую ногу...

Ни предыдущего ни последующего номера под рукой не было, и узнать, с чего началась история, и кто оказался убийцей, Искандеру так и не довелось. Прошло лет сорок, и вот, шляясь по этим вашим интернетам со ссылки на ссылку, Искандер таки наткнулся на тот самый рассказ. Называется он "Нас было тринадцать" .